Я в руки беру инструмент и не могу удержать
Он создан не мной и не знаю я, что делать им.
Мастера мысль непонятна, - нет у меня этих чувств,
И органов нет, чтоб принять и понять что исполняют на нем.
В давнем, горячечном сне, патокой ужаса сдавлен,
Я оказался в лесу, словно в покинутом доме,
Плакал оставленный дом, раны зализывал ветром,
Боль родником очищал, птицами плакал навзрыд.
Был ли преступником я, или безвременным гостем,
Море за лесом шумело или внезапный огонь
Память мою очищал от печальных событий,
Я очнулся другим, лес затаился пустыней.
Там, в марсианских песках, между посадкой и стартом,
Краем сознанья схвачу блеск кристаллической соли ...
Вдруг зазвучит, запоет, кем-то оставленный знак.
"Ты - это Я", - шепчет устало Старик,
"Я это Ты", - чисто вещает Младенец ....
17.11.2016
23:02